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她静静地躺在他的身下,拥抱他,手带着温柔的力量,嘴唇在娇弱的喘息,仿佛一支莲花刚刚开到最后,荼靡散尽,芳香永存。
袅袅的香味里,一个孩子蹦出来,精灵可爱,雪白面孔,仿佛是年画上的胖娃娃,将他的脖子搂抱:“父皇……父皇……父皇……父皇抱我……抱抱我嘛……”娇嗔,欢乐,精灵,眉眼之间,依稀是小时候的他自己。
“孩儿……孩儿……哈哈哈哈……”
拓跋宏坐起来,伸出的拥抱的手,两手空空。
床上,一地旖旎。
“陛下,陛下……”
御医们围上来,惊诧地看着陛下满头的大汗。
他惶然四顾,没有妙莲,没有孩子……手还是伸出呈拥抱的姿态,但是,拥抱的只是一地的虚无……没有孩子,没有。
他在这样的时候,竟然做起绮梦,
他却不敢说,只在低语——只在哭泣——看着火热的心死了。